Día Internacional del Beso

 

En verdad, por lo que evoca, por lo que sugiere, por lo que conmueve,...un beso es, junto a la mirada,  lo más poético que tiene la vida...

 "Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía! "

(Bécquer en la entrada "Siempre habrá poesía" de este blog)

Recordemos todos los besos que hemos recogido en forma de poema en este blog y sobre todo no dejemos para mañana todos los besos que podamos leer o dar hoy:

• "Ayer te besé en los labios": Pedro Salinas en la entrada "Besos y besicos"

• Los besos de "El desayuno", de Luis Alberto de Cuenca:

Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.

• Los "Besos" de Gabriela Mistral en "Ver y sentir la poesía":

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenáronse de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñé a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

• El "beso de amor" de la "Sonatina", de Rubén Darío en  ¿Qué tendrá la princesa?:

  

-¡Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-,

en caballo con alas, hacia acá se encamina,

en el cinto la espada y en la mano el azor,

el feliz caballero que te adora sin verte,

y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,

a encenderte los labios con su beso de amor!

 

 

• El beso que nos llega a través del conjuro de la "Canción de brujería", de Luis García Montero: 

Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.

• Y cómo no, el gran Pablo Neruda, tanta nostalgia de besos que ya no serán en el "Poema XX":

 

 "En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito" 

 

 

No nos olvidamos de tantos otros besos que damos, los más especiales, los besos mágicos; de esos nos habló Víctor Juan en una de sus columnas, "Una palabra mágica", a la que dedicamos una entrada en el blog:

 

 

 

 

 

Y a vosotros, ¿qué versos os inspiran? 

 Dejadnos vuestros besos en los comentarios o en las redes. 

 

 

 

"El amor", Luis García Montero

Las palabras son barcos

y se pierden así, de boca en boca,

como de niebla en niebla.

Llevan su mercancía por las conversaciones

sin encontrar un puerto,

la noche que les pese igual que un ancla.

Deben acostumbrarse a envejecer

y vivir con paciencia de madera

usada por las olas,

irse descomponiendo, dañarse lentamente,

hasta que a la bodega rutinaria

llegue el mar y las hunda.

Porque la vida entra en las palabras

como el mar en un barco,

cubre de tiempo el nombre de las cosas

y lleva a la raíz de un adjetivo

el cielo de una fecha,

el balcón de una casa,

la luz de una ciudad reflejada en un río.

Por eso, niebla a niebla,

cuando el amor invade las palabras,

golpea sus paredes, marca en ellas

los signos de una historia personal

y deja en el pasado de los vocabularios

sensaciones de frío y de calor,

noches que son la noche,

mares que son el mar,

solitarios paseos con extensión de frase

y trenes detenidos y canciones.

Si el amor, como todo, es cuestión de palabras,

acercarme a tu cuerpo fue crear un idioma.

 

 



"Aunque tú no lo sepas", de Luis García Montero, un fenómeno viral

En la página Centro de Estudios poéticos me entero de que el poema de Luis García Montero  "Aunque tú no lo sepas" ( Habitaciones separadas,1994) está detrás de la famosa canción de Enrique Urquijo compuesta por Quique González.

 

"Como la luz de un sueño,

que no raya en el mundo pero existe,

así he vivido yo

iluminando

esa parte de ti que no conoces,

la vida que has llevado junto a mis pensamientos.

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto

cruzar la puerta sin decir que no,

pedirme un cenicero, curiosear los libros,

responder al deseo de mis labios

con tus labios de whisky,

seguir mis pasos hasta el dormitorio.

También hemos hablado

en la cama, sin prisa, muchas tardes

esta cama de amor que no conoces,

la misma que se queda

fría cuanto te marchas.

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,

hicimos mil proyectos, paseamos

por todas las ciudades que te gustan,

recordamos canciones, elegimos renuncias,

aprendiendo los dos a convivir

entre la realidad y el pensamiento.

Espiada a la sombra de tu horario

o en la noche de un bar por mi sorpresa.

Así he vivido yo,

como la luz del sueño

que no recuerdas cuando te despiertas".

 

 

Tirando del hilo comprobamos que a lo largo de veinte años el poema ha ido alimentando diferentes propuestas. Un fenómeno curioso que vale la pena rastrear:

• Todo arranca a partir de un poema de Luis García Montero publicado en el libro Habitaciones separadas (1994).
• El texto de ese poema sirvió de inspiración a Almudena Grandes, mujer de García Montero, para escribir el relato El vocabulario de los balcones, publicado por EL PAÍS SEMANAL en el verano de 1994 y posteriormente incluido en el libro Modelos de mujer (1996).
• Juan Vicente Córdoba toma como base El vocabulario de los balcones para el guion de una película estrenada en el año 2000 y que retoma el título original de García Montero:  Aunque tú no lo sepas.
• El poema  de García Montero también fue la inspiración de una canción con el mismo título escrita por Quique González y que apareció en el segundo disco de Enrique Urquijo y Los Problemas, Desde que no nos vemos (1998).

• Cuatro años después, el propio Quique González incluyó la misma canción en su disco Pájaros mojados (2002), pero con una particularidad: añade un último verso a la letra.
• Esa pequeña diferencia entre las versiones interpretadas por Quique González y Enrique Urquijo se incorpora al argumento de Deseo de ser punk (2009), una novela de Belén Gopegui donde la música tiene un protagonismo especial.
• La canción de Quique González, que también fue versionada en 2009 por El Canto del Loco, es interpretada por Claro Lago en la película Tengo ganas de ti (2012), que a su vez es una adaptación de una novela de Federico Moccia.
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• Versión de Elvira Sastre (joven poetisa y filóloga inglesa de 22 años, con más de 33 mil seguidores en Twitter y casi 20 mil en Instagram)  junto a Adriana Moragues:






• Versión de Carlos Tarque y Leiva:
 
SORPRENDENTE, ¿VERDAD?

Actualidad de Larra

Portada de la página dedicada al autor
 en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes

Mariano José de Larra es un claro ejemplo de escritor comprometido. Sus artículos periodísticos siguen siendo una referencia imprescindible y sus certeras e irónicas reflexiones son una cita recurrente  en las tertulias y debates. No dejéis de leer "Vuelva usted mañana" o "El castellano viejo" , artículos que tenéis a vuestra disposición en la página que la Biblioteca Miguel de Cervantes dedica al escritor, y que vuestro libro de texto solo os menciona.

Ayer mismo, el poeta Luis García Montero aludía a la cita que abre esta entrada: "Escribir en Madrid es llorar" y trazaba un paralelismo con la situación actual. Así comienza el artículo, que podéis seguir leyendo aquí:

"En una de sus confesiones más famosas, poco antes de pegarse un tiro en la cabeza, Mariano José de Larra afirmó que escribir en Madrid era llorar. La frase extendió después su vuelo y cambió con naturalidad sus dimensiones geográficas porque la gente identificó Madrid con la corte, es decir, con los rumbos generales de la política Española. Empezamos así a repetir que escribir en España es llorar. Como Larra fue un ejemplo de escritor público, comprometido con los males de la sociedad, no me reprochará que cambie un poco la frase. Ser ciudadano en España es llorar. Llorar de vergüenza".



Hablar de poesía

(Procedencia de la imagen)

Estos días en que estamos hablando más de poesía en la blogosfera con el pretexto del Día Mundial que conmemora la UNESCO viene a mi memoria la "Poética" de Luis García Montero:

Poética

Hay momentos también en que dejamos
las palabras de amor y los silencios
para hablar de poesía.
Tú descansas la voz en el pasado
y recuerdas el título de un libro,
la historia de unos versos,
la noche juvenil de algunos cantautores,
la importancia que tienen
poetas y banderas en tu vida.
Yo te hablo de comas y mayúsculas,
de imágenes que sobran o que faltan,
de la necesidad de conseguir un ritmo
que sujete la historia,
igual que con las manos se sujetan
la humedad y los muros de un castillo de arena.
Y recuerdo también algunos versos
en noches donde comas y mayúsculas,
metáforas y ritmos,
calentaron mi casa,
me hicieron compañía,
supieron convencerme
con tu mismo poder de seducción.


Ya sé que otros poetas
se visten de poeta,
van a las oficinas del silencio,
administran los bancos del fulgor,
calculan con esencias
los saldos de sus fondos interiores,
son antorcha de reyes y de dioses
o son lengua de infierno.


Será que tienen alma.
Yo me conformo con tenerte a ti
y con tener conciencia.

Os invito a escuchar en este día el recital que ha recogido en su videoteca de "Poesía conemporánea" la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes en voz del propio poeta. Me parece muy interesante también la reflexión de Luis García Montero sobre los peligros de la poesía.

Entradas relacionadas:

• Poesía para todos
• Día Internacional de la Poesía (2009): Gritos en el cielo.

Poesía y cómic

La revista El coloquio de los perros ha publicado este poema de Luis García Montero en versión cómic. El resultado es muy interesante.

 

Primer día de vacaciones

Nadaba yo en el mar y era muy tarde,
justo en ese momento
en que las luces flotan como brasas
de una hoguera rendida
y en el agua se queman las preguntas,
los silencios extraños.

Había decidido nadar hasta la boya
roja, la que se esconde como el sol
al otro lado de las barcas.

Muy lejos de la orilla,
solitario y perdido en el crepúsculo,
me adentraba en el mar
sintiendo la inquietud que me conmueve
al adentrarme en un poema
o en una noche larga de amor desconocido.

Y de pronto la vi sobre las aguas.

Una mujer mayor,
de cansada belleza
y el pelo blanco recogido,
se me acercó nadando
con brazadas serenas.
Parecía venir del horizonte.

Al cruzarse conmigo,
se detuvo un momento y me miró a los ojos:
no he venido a buscarte,
no eres tú todavía.

Me despertó el tumulto del mercado
y el ruido de una moto
que cruzaba la calle con desesperación.
Era media mañana,
el cielo estaba limpio y parecía
una bandera viva
en el mástil de agosto.
Bajé a desayunar a la terraza
del paseo marítimo
y contemplé el bullicio de la gente,
el mar como una balsa,
los cuerpos bajo el sol.
En el periódico
el nombre del ahogado no era el mío.

Luis García Montero: Habitaciones separadas

Vía : Blog de Luis García Montero

La poesía, en vaqueros

Estos días nos acercamos a Garcilaso de la Vega e intuyo que los versos no llegan a emocionaros porque os pesan demasiado los siglos que os separan.

Sin embargo, los versos que hemos leído o hemos memorizado en nuestra juventud regresan en momentos diferentes de la vida y nos hacen un guiño cómplice: la poesía también puede vestirse con vaqueros.



SONETO V

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuando tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.

("Soneto V", Garcilaso de la Vega)

GARCILASO 1991

Mi alma os ha cortado a su medida,
dice ahora el poema,
con palabras que fueron escritas en un tiempo
de amores cortesanos.
Y en esta habitación del siglo XX,
muy a finales ya,
preparando la clase de mañana,
regresan las palabras sin rumor de caballos,
sin vestidos de corte,
sin palacios.
Junto a Bagdad herido por el fuego,
mi alma te ha cortado a su medida.
Todo cesa de pronto y te imagino
en la ciudad, tu coche, tus vaqueros,
la ley de tus edades,
y tengo miedo de quererte en falso,
porque no sé vivir sino en la apuesta,
abrasado por llamas que arden sin quemarnos
y que son realidad,
aunque los ojos miren la distancia
en los televisores.
A través de los siglos,
saltando por encima de todas las catástrofes,
por encima de títulos y fechas,
las palabras retornan al mundo de los seres vivos,
preguntan por su casa.
Ya sé que no es eterna la poesía,
pero sabe cambiar junto a nosotros,
aparecer vestida con vaqueros,
apoyarse en el hombre que se inventa un amor
y que sufre de amor
cuando está solo.

(Luis García Montero: Habitaciones separadas, 1994)

Si os ha gustado podéis ver en vídeo una selección de poemas de Habitaciones separadas declamados por el autor en la página de Cervantes Virtual.

"Canción de brujería", Luis García Montero

Dos temas centrales en La Celestina son el amor y la magia, íntimamente relacionados. Si os ha interesado este tema en vuestra lectura, os gustará el conjuro de Luis García Montero

CANCIÓN DE BRUJERÍA

Señor compañero, Señor de la noche,

haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.

Que sus ojos me busquen
sostenidos y azules
por detrás de la barra.

Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.

Si prefiere quedarse,
haz que todos se vayan
y este bar se despueble
para dejarnos solos
con la canción más lenta.

Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.

Señor compañero, Señor de la noche,

haz que no cante el gallo
sobre los edificios,

que se retrase el día

y que duren tus sombras
el tiempo necesario.

El tiempo que ella tarde en decidirse.

(Luis García Montero: "Habitaciones separadas", en Casi cien poemas. Antología 1980-1995, Hiperión)

"Coplas a la muerte de su colega", Luis García Montero

Interesante adaptación y actualización de las famosas "Coplas a la muerte de su padre", de Jorge Manrique (s.XV). Imprescindible revisión de los tópicos "tempus fugit", "menosprecio de las cosas terrenas", "ubi sunt?" o "poder igualitario de la muerte", con un marcado carácter social.

1
Recuerda, si se te olvida,
que este mundo es poca cosa,
casi nada,
que venimos a la vida
con la sombra de una losa
no pagada.
Los días como conejos
nos llevan en ventolera
al infierno,
su curso nos hace viejos
trocando la primavera
en invierno.

2
El criador, con grande enojo,
cuando en la vida nos mete
y nos suelta,
para no quitarnos ojo
nos manda como un billete
de ida y vuelta.
Nacemos al desayuno,
comemos según vivimos
y cenamos
cuando parece oportuno,
por eso mientras dormimos
descansamos.

3
Nuestras vidas son los sobres
que nos dan por trabajar,
que es el morir;
allí van todos los pobres
para dejarse explotar
y plusvalir;
allí los grandes caudales
nos engañan con halagos
y los chicos,
que explotando son iguales
las suspensiones de pagos
y los ricos.

4
Mas porque pase la vida
sin que podamos sacarla
de este pozo,
no la demos por perdida,
que es posible rescatarla
con el gozo.
Pues decidme, la hermosura
de esos dos labios tan bellos
y empapados,
cuando pierdan su ternura
¿qué se podrá hacer con ellos
disecados?

5
¿Qué hace ahora pendulero
tan vacío y contrahecho,
sin color,
aquel órgano certero
que se puso tan derecho
en el amor?
¿Qué se hizo Marilyn?
Aquellos Beatles de antaño,
¿qué se hicieron?
¿Qué fue de tanto sinfín
de galanes que en un año
nos vendieron?

6
Y los tunos, los toreros,
las cantantes de revista
en el olvido;
las folklóricas primero,
el marqués y la corista
¿dónde han ido?
¿Dónde están los generales,
sus medallas y su espada
sin conciencia,
sino esperando mortales
a que les sea dictada
su sentencia?

7
Y el ritmo de los roqueros,
los canutos y la risa
del pasota,
los chorizos tironeros
que han vivido tan deprisa
y el drogota
que se inyecta mil caballos
por las venas, los colgados
y el camello,
¿dónde iremos a buscallos,
dónde son tan olvidados,
qué fue de ellos?

8
Todo pasa, es aguanieve
que se deshace en el suelo
silenciosa,
mientras que la vida llueve
y se nos puebla de duelo
cuando acosa,
nos apremia con su mano
y con sus ojos nos niega
torpemente,
el corazón de un hermano,
la presencia de un colega
diferente.

9
Recuerdo que atardecía,
recuerdo que vi su coche
detenerse,
recuerdo la compañía
de sus ojos en la noche,
sin saberse
tras la boca de un gatillo
que esperaba tembloroso
y asesino,
meterse por un pasillo
de aquel corazón dudoso
y su destino.

10
Y recuerdo la culebra
de la vida, fría, inerte
por su cara,
empapado de ginebra,
esperando que la muerte
lo besara.
Se lo llevó con desgana
la canción de una ambulancia
malherida,
las grúas de la mañana
recogieron su arrogancia,
ya sin vida.

11
Camarada de su gente,
¡qué pantera en el coraje
por nosotros!
¡Qué canalla adolescente!
¡Qué enemigo tan salvaje
con los otros!
Y para el valor, ¡qué fiero!
¡Qué destreza de alimañas!
¡Qué razón!
Para el amor marinero,
gobernando en sus pestañas
la pasión.

12
No dejó ningún tesoro,
dos jeringas en el suelo
sin sentido,
su navaja en deterioro,
su gabán de terciopelo
descosido.
Pero estuvo en la ciudad
y acaudilló los suburbios
con la suerte,
y habló de la libertad
hasta ver los ojos turbios
de la muerte

13
Y porque fue capitán
de camadas y patrullas
sin juicio,
porque ya no nacerán
dos manos como las suyas
para el vicio,
porque jamás nos vendió
y mordimos el anzuelo
de su historia,
aunque la vida perdió
dejónos harto consuelo
su memoria.

(Luis García Montero: Casi cien poemas. Antología 1980-1995, Hiperión, Madrid, 1997)

La poesía es inútil

La poesía

La poesía es inútil, sólo sirve
para cortarle la cabeza a un rey
o para seducir a una muchacha.
Quizás sirve también,
si es que el agua es la muerte,
para rayar el agua con un sueño.
Y si el tiempo le otorga su única materia,
posiblemente sirva de navaja,
porque es mejor un corte limpio
cuando abrimos la piel de la memoria.

Con un cristal partido,
el deseo
hace heridas más sucias.
La poesía eres tú,
un corte limpio,
una raya en el agua
—si es que el agua es razón de la existencia -,
la mujer que se deja seducir
para cortarle la cabeza a un rey.

(Luis GARCÍA MONTERO: Completamente Viernes, 1998)